点了碟苦菊，在窗口
看见你在家乡的沟边、斜坡上
攀着阳光的扶梯
被一群奔过来的童年
用铲子铲起
放进竹篮，挎回家
母亲将你洗净
切成一段段，凉拌
你清凉的苦
就是那个时候
这份苦的清凉，也是最大的奢侈
吃着你
仿佛母亲就在旁边
还是那个中午
